La España que Miles Davis y Gil Evans habían cincelado en un disco perfecto en Nueva York en 1960, esa España transfigurada en una música que todavía hoy tiene la elocuencia y la verdad de los sueños, regresa por fin a casa, al domicilio que le resulta natural. en el esplendor flamenco de Israel Galván. Su danza es sobrenatural, y no sólo por el virtuosismo del intérprete, sino por la búsqueda constante de un extremo, un exceso, una desproporción entre el gesto humano y lo que la música, o el silencio, no pueden decir. Aquí está Andalucía, polvo y luz, cielos violetas y sombras negras como Biblias. Aquí está Aranjuez, la embriaguez de la melancolía, el demonio del mediodía, el luto de los jardines. Aquí se respiran las procesiones de Semana Santa, el canto ritual de los balcones, la soledad desconsolada y orgullosa. Emociones plasmadas en el ímpetu de un solo cuerpo polifónico. Si Gil Evan había logrado, en palabras de Miles, hacer que una orquesta sonara como una sola guitarra, los arreglos y la orquestación de Michael Leonhart para el pequeño conjunto creado por Alberto Fabris, la brillante introducción de los violonchelos, revelan aún más claramente el movimiento de los ritmos y constelaciones armónicas, la pureza de las melodías, la fuerza indestructible de las antiguas escalas árabes que cavan, se doblan y retuercen en el alma como un blues andaluz. Al fin y al cabo, España nunca se ha movido de aquí, de esta primera hibridación del África negra en una música que dentro de unos siglos se llamará jazz.